Nocturnes 13 et 14 (par Lasource)

par **Lasource** le Mer 12 Oct - 10:52

13. Nocturne des roses

( Aux amis poètes du Refuge)

Roses noires qui grandissez au détriment des roses pourpres
Du couchant, apportez-nous les airs de mer avec les cris derniers des mouettes
Geignant sur l'air du petit veau cherchant sa mère

Qu'on chasse l'oiseau fou encagé dans ma tête et le désordre de sa plume d'or
Tandis qu'affamé s'attarde alentour le sphinx aux babines tremblantes
(Une version tragique de «Titi et Grosminet» !)

Outre l'angoisse qui rôde, il existe des roses
Dont je préfère voir se paver mon chemin d'une pâleur de lis

Ce sont les roses d'encre au rosier poussé sur l'abîme
Dont parfois les rafales secouant la ronce
Détacheront l'un ou l'autre pétale
Parfumés à travers les éthers de minuit

Mais c'est par accident car celles qui sont les plus belles
Je les garde pour moi dans un tiroir secret...

14. Nocturne alcoolisé

On voit la vie si rose quand on est charbonnier
Avec une foi d'alcoolique ! J'ai connu un type qui
Chaque fois qu'il était gris, disait : «Il y a un Dieu
Pour les ivrognes !» Puis braillant des grivoiseries
S'en allait titubant à travers le soir, tombait parfois et s'endormait
Sur un talus ou dans un caniveau sans s'être jamais rien
Cassé... D'autres même en plein jour voient tout en noir

Et leur réalité que rayent par moment des rires jaunes
Ressemble à une guêpe opiniâtre et lancinante
Surtout la nuit lorsqu'il se fait un lent silence
Sur toutes choses, que chaque objet vous regarde
Sans yeux, et que le papier blanc sympathique buvard
Profitant de la chaleur cherche à révéler vos pensées !

Sur le gravier de l'allée qui mène au seuil nous reviennent
Les pas crissants des disparus mais inutile
D'aller ouvrir la porte : sous l'arche de l'auvent il n'y aura
Que le sourire triste de la lune et fermant le jardin la haie des bambous obliques
Qui balancent à la moindre brise leurs profils fantomatiques.

La chouette laconique et régulière hulule
Toutes les trois minutes
Comme un reproche aux insomniaques trop diserts
Qui griffonnent des poèmes à longueur de pages
En se figurant qu'ils ont à remplir de phrases immortelles
Des feuilles qu'ils ne feront lire à personne et jetteront demain
Sitôt que sera de retour la lucidité de l'aube

Qu'importe ! La verdeur glauque de la poésie est ton absinthe,
A ta manière ainsi que d'autres tu en as intoxiqué ta foi :
On pourrait bien prétendre au fond
Que les ivrognes et toi avez la même religion !