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Sur Noël (par Lasource)
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Sur Noël (par Lasource)
La question de Noël
Suivant
Minuit qui tourne avec la Terre… en survolant les toits des villes endormies…
les étangs le forêts les monts et les déserts… dans le sifflement sec du vent
glacé d’hiver… qui fait tourbillonner les flocons… les étoiles… les rêves des petits
qui sans succès s’étaient forcés à l’insomnie
Le
traîneau surchargé et noirci de fumée… que grelottants tirent douze grands rennes
aux puissantes ramures… harnachés de cuir rouge… en glissant sur l’éther frôle
les cheminées
Un
gros bonhomme au nez rougi par la vodka… une liste à la main jette d’un geste auquel
on reconnaît des siècles de pratique… ici, et là, et là, de scintillants
paquets enrubannés
De loin
en loin il ralentit pour resserrer sa houppelande cramoisie… puis on entend son
fouet claquer tandis que le traîneau reprend sa course forcenée… survolant les
étangs les monts et les rivières… les faubourgs assourdis où l’on entend tinter
des cloches enneigées
A
pleins bras le vieillard dont la vigueur étonne… par-dessus bord balance un
million deux millions trois millions de paquets… arrivant à bon port d’une
façon que les enfants les plus futés le lendemain trouvent étrange
« Comment
font le cadeaux pour arriver chez nous ?... Tout est fermé… Il fait si
froid dehors… Et nous n’avons pas d’âtre où brûleraient des bûches !… »
- « Mes enfants… c’est qu’il sont sans doute apportés par une légion
d’anges… qu’on ne voit pas et qui traversent tous les murs… »
Et
les petits rêveurs contemplent un instant le grand sapin étincelant… Puis
serrant leurs jouets retournent dans leur chambre… Joyeux tandis que les
flocons tombant derrière la fenêtre… leur font croire que la maison sans fin s’élève
vers le ciel.
Suivant
Minuit qui tourne avec la Terre… en survolant les toits des villes endormies…
les étangs le forêts les monts et les déserts… dans le sifflement sec du vent
glacé d’hiver… qui fait tourbillonner les flocons… les étoiles… les rêves des petits
qui sans succès s’étaient forcés à l’insomnie
Le
traîneau surchargé et noirci de fumée… que grelottants tirent douze grands rennes
aux puissantes ramures… harnachés de cuir rouge… en glissant sur l’éther frôle
les cheminées
Un
gros bonhomme au nez rougi par la vodka… une liste à la main jette d’un geste auquel
on reconnaît des siècles de pratique… ici, et là, et là, de scintillants
paquets enrubannés
De loin
en loin il ralentit pour resserrer sa houppelande cramoisie… puis on entend son
fouet claquer tandis que le traîneau reprend sa course forcenée… survolant les
étangs les monts et les rivières… les faubourgs assourdis où l’on entend tinter
des cloches enneigées
A
pleins bras le vieillard dont la vigueur étonne… par-dessus bord balance un
million deux millions trois millions de paquets… arrivant à bon port d’une
façon que les enfants les plus futés le lendemain trouvent étrange
« Comment
font le cadeaux pour arriver chez nous ?... Tout est fermé… Il fait si
froid dehors… Et nous n’avons pas d’âtre où brûleraient des bûches !… »
- « Mes enfants… c’est qu’il sont sans doute apportés par une légion
d’anges… qu’on ne voit pas et qui traversent tous les murs… »
Et
les petits rêveurs contemplent un instant le grand sapin étincelant… Puis
serrant leurs jouets retournent dans leur chambre… Joyeux tandis que les
flocons tombant derrière la fenêtre… leur font croire que la maison sans fin s’élève
vers le ciel.
Invité- Invité
Re: Sur Noël (par Lasource)
J'aime beaucoup cette aventure du pauvre Père Noël surchargé et "des petits
qui sans succès s’étaient forcés à l’insomnie"
Amitiés
qui sans succès s’étaient forcés à l’insomnie"
Amitiés

Re: Sur Noël (par Lasource)
Et pensez au foie du pauvre homme : vodka au dessus de la Russie, saké au Japon, cachaça au Brésil et gnole chez nous .. dur, dur, dur !
Re: Sur Noël (par Lasource)
Ici nous laissons ... un verre de lait ... 2 biscuits pour le père Noël et une carotte pour les rennes ... et le matin le tout doit être un peu grignoté (preuve irréfutable du passage du Père Noël)
Et comme les temps changent et que les cheminées rétrécissent ... nous ne fermons pas les portes à clef ...
Marie
Et comme les temps changent et que les cheminées rétrécissent ... nous ne fermons pas les portes à clef ...
Marie
_________________
La poésie est une sorte de musique, il faut l'entendre pour en juger ..(Voltaire)


Marie- Admin
-

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Age: 63
Localisation: Canada
Date d'inscription: 15/06/2008
Re: Sur Noël (par Lasource)
Charmant la carotte ! Mais pour le lait... la vodka c'est mieux !
Invité- Invité
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